(*) Primera parte que se relacionará
con el álbum del siguiente mes
.
.
.
.
.
.
Visiones
del sudor perdido. Polvo rojo. El esfuerzo inútil de la carrera sin horizonte.
A la derecha la recriminación de alfuien. Atrás, sus labios. El dios de la
furia hecho carne, volando lo suficientemente alto como para tapar el cielo y
ocultar a un sol que sólo puede cruzar a través de sus poros, dándole un color
especial e ingrato. Correr
.
.
Caadae vez
que habla dos voces salen de la boca un eco a ambos lados, comprimiéndome, ¿quién está ahí? en diferentes tonos, a veces conversando, otras
contradiciéndose o ignorantes. Una lengua da vueltas sobre su eje mientras
vomita algo que fue saliva, incapaz de hablar sin dientes. ¿Eres tú es por ti por quien estoy aquí en
este desierto? Hoy es tan mañana
como ayer, salvo por la figura que hay enfrente te he estado esperando justo a tiempo qué bien hueles, por qué no puedo salir? inténtalo y comprobarás que no hay un más allá aunque
estemos en la distorsión seseguro que no estamos encerrados fuera?,
una serpiente-lagardo de cara cambiante y verrugas que se transforman en caras
aún peores, entrando ganas de vomitar de placer. “Eresss un cliché” dijo,
entonces supo que no soy yo tío tú debes ser yo ante ellos aparece el surco de una noche
estrellada a medida que el coche descapotable nefro azulado persigue a un cielo
que se actualizada a cada instante impreciso, como si la tarjeta gráfica no
tuviera la suficiente potencia para procesar el futuro, dejando margen a la
sorpresa sácamedeaquí
porfavor te pagaré lo-que-sea. Algo de viento, dos o tres ráfagas
escasas, elevan el morro del automóvil con un ángulo indetectable para los
faros. Las señales aparecen y desaparecen no tanto por la velocidad aguanta un
segundo eterno y el miedo, tu primer enemigo, se desvanecerá como pr
un juego óptico pero
después deberás enfrentarte contra el conocimiento, luego llegará el poder y,
por último, la vejez y en una desviación hay un casi asesinato, un
casi accidente que no ha llegado a su orgasmo pero yo no quería nada de esto no era mi
intención llegar tan lejos me conformaba con un momento de descanso sin ningún
deseo o por fin realizando cosas imposibles que ya jamás haré no sé qué estoy
no sé yo sólo querré amar y en cambio morí aunque el amarillo
desteñido sugiere gotas de sangre tan repartidas que no coagulan en tu balbuceo
dejas de ser consciente y consigues verbalizar palabras que no controlas. En
efecto, el amor es transformación irreversible, no un simple cambio temporal,
por ello el amor no se contrapone al odio como dos caras de la misma moneda
sino que lo hace con la muerte. La vida repta a modo de axioma indemostrable que
permite el sistema. La
carretera da paso a un pequeño pueblo que conduce a otra, o la misma,
carretera. Otro pueblo y más carretera. Se intercalan sin ningún enlace, de
manera despegada, ¿en qué parte de mi mente estamos entonces? no hay afecto.
Uno y otro con sus propios movimientos pero planos estaticos entre sí. Un
pueblito más olvídate
de tu subconsciente, atiende a la exterioridad y la continua descomposición de
las subjetividades. Ni siquiera allí hay rastro de vida más allá un
par de maniquís entre las cortinas de las ventanas que dan al parking para así
alcanzar una objetividad que nada tiene que ver con la que solías comprender ni
reducible a la razón o a la irracionalidad. Mira: Cabalgando un
caballo salvaje en un escenario desnudo –esto hace que el intento de agacharse
a la carrera para que los dedos toquen la naturaleza brava sea en vano cómo has hecho
eso inténtalo Una linterna ilumina una habitacion. Los barrotes
sucios borran la visión completa de pósteres pornográficos cerca de un colchón.
La luz faya. Golpes de la linterna contra la pared. La luz vuelve a iluminar
unas paredes acolchadas. Gritos sólo puedo crear cárceles frente a tus espacios abiertos.
El ruido de una bombilla al romperse deja a oscuras todo. Una explosión de luz todas las representaciones
son cierres, hasta que no olvidar seguiremos en lo mismo. El blanco
se extiende hasta que las máquinas en serie vuelven a funcionar de manera
ruidosa. La cinta transportadora yeva miembros cercenados y chatarra
reconstruida hasta un agugero en el suelo no puedo evitar que el narrador tenga errores
gramaticales es eso objetividad? Caen en camillas que se dirigen a
diferentes salas de operaciones te equivocas, ni él es la objetividad ni depende de ti.
No sigas la dirección hacia abajo. Tampoco hacia arriba. Destrúyelas
percibir las diferencias en lo mismo
como primer paso para tocar el Sentido pasó por comprender las diferencias
entre lo ínfimo y lo infame. En este caso las de una vida ínfima, muerta, sin
alicientes, y otra infame, el mal
convertido en estética, ensalzado al aproximarse desde fuera. De esta manera
estoy creando algo completamente distinto a lo que percibo. Escribiendo en un
portátil con una pantalla que solía hacer titubear a la luz, quedándose ciega
un segundo de cada diez; sobre los trapos remendados de una mesita encontrada
en la calle y bajo un disco de Kyuss sonando en unos altavoces distorsionados
de hace más de veinte años pero todavía capaces de llenar esta minúscula
habitación que escuchó inglés con acento nativo de Pensilvania, infectada de
insectos demasiado torpes por su íntima relación con vasos llenos de alcohol
olvidado; al mismo tiempo trastero y picadero de espejo en el techo y cama de
sábanas sin lavar desde que se compraron, pintadas con semen acartonado de
varios ADNs diferentes y vistas a un patio interior a través del cual viajan
sonidos de chinos arreglando goteras, camadas de niños senegaleses chillando y
peleando por cualquier juguete u okupas rumanos arreglando su casa, ignorante
de lo que pasa en este lugar de paso entre la habitación iluminada pr las
películas que se seguirán viendo con un proyector robado de la universidad y
oscurecida por un cajón de madera empotrado en la pared, imposible de abrir
como todo enigma, y la zona principal, lugar de reunión y jolgorio, ahora mismo
habitada por dos trompetas, las de un amigo y su profesor, el hermano pequeño
de otro amigo, enajenadas por ritmos erraticos que van desde guantanamera, la lambada,
el himno del Barça, el israelí o el padrino, sólo parando para meter miedo a
los chicos de cualquier color imaginable que acuden a dar mal a la puerta
principal, queriendo que alguien les haga caso y poder pasar así otra tarde más
en esta calle con nombre de país africano que arquitectónicamente más parece
Sarajevo aunque en su entrada, donde una calle mayor rompe en dos, se
transforme en la amenaza del western debido al edificio destartalado okupado
por una familia gitana en pujna con otras que desean su espacio, a escasos
metros del que fue el local ensayo de un emergente grupo de rock que me advertirá
algún día que aquella “escritora” se estaba perdiendo en el peligro de las
inevitables espirales al caer en el segundo enemigo, el conocimiento, provocará
que la reducción de los personajes como inicio de la desintegración sin
dualismos acabó en el núcleo del yo y sus cuestiones personales
Úrsula, Barcelona.
